
Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если в точный срок, так в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в «Англетере».
А в тридцать три Христу - он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьёшь - везде найду, мол…
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас - как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог -
Ребром вопрос поставил: или - или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души!
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, -
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Москва! Июль! Жара! Олимпиада!
Победы наших сборных - как закон!
И многим кажется, что лучшего не надо
Горы сровняем! Реки повернём!
Девиз страны: «Сильней! Быстрее! Выше!»
звучал как покорение небес!
Не верилось… Казалось – не расслышал:
«Высоцкий умер…» - произнёс отец.
В квартире, помню, стало сразу тихо.
Сестра застыло с простыней в руках.
Мать невпопад сказала: " Много пил он..."
А я не знал, что можно тут сказать.
Сдавило горло хваткой сильной цепкой
от мысли что чего- то не вернуть.
Ушёл… Злой рок стрелой своею меткой
пресёк тернистой жизни путь.
С людьми в ладу жил, не склонял колени.
Гнусь, серость, подлость не терпел вокруг.
И нас, детей застойных поколений,
учил стихом: кто друг, а кто не друг.
Свой дар до капли людям отдавал он.
Слово сильней ружейного свинца.
И люди открывали ему ставни.
И двери открывали. И сердца.
Он жил на острие лихой эпохи.
Любил, боролся, каялся, грешил.
И говорил: «В отечестве пророки
на отрешенье и любовь обречены».
Спасал он наши души от распятья,
от ханжества, от мерзости, вранья.
И верил - после этого ненастья
наступит Эра милосердия.
Ночами на листочках белых
он песни нашей жизни создавал.
Дитя эпохи, он эпоху сделал
и бережно в наследство передал..
стихи
В. С. ВысоцкомуВстретил в сети инфу, что памятник Высоцкому в Калининграде, в Центральном парке потому, что здесь состоялся его последний концерт...
Напутали...
Последний концерт Владимира Высоцкого состоялся 16 июля 1980 года в подмосковном Калининграде.
9 июля 2000 года на здании бывшего ДК имени Ленина (теперь это Деловой и культурный центр «Костино») была открыта мемориальная доска работы скульптора Вячеслава Пилипера. Надпись на ней гласит: «В этом здании 16 июля 1980 года дал последний концерт поэт-певец-актер Владимир Высоцкий».
Были с лесными на выезде в Евпатории… сидим во дворе, уминаем абрикосы… рядом бормочет приёмник… и вдруг - «Высоцкий умер!»… Шок! Он же еще молодой! Как же тааак?!.. Не рыдали, но огорчены были очень!
… я как раз был в Москве, на Олимпиаде… смотрел на уплывающего Мишку в небеса… а о Высоцком узнал уже только по приезду домой… раньше в СМИ много чего замалчивалось...
Про Высоцкого долго ничего не сообщали. Зато про смерть Джо Дассена сразу же написали… Я в таком порядке и узнал.
Я не могу вспомнить точно, в какой день-дату мы услышали сообщение о смерти ВСВ… как бы не в тот же день… исхожу из дат, что помню… Мы заселились в дом к тетечке за день-два до 25 июля… значит, услышали сразу 25-го же… на крайняк - 26-го
О смерти Высоцкого сразу сообщил «Голос Америки».
На витрине возле касс Театра на Таганке также была размещена информация о смерти артиста и отмене спектакля, в котором он должен был играть Гамлета. 28 июля всех желающих приглашали на панихиду. В день появления объявления к зданию театра несли охапки цветов.
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась любовь
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было сорок сороков.
Вдыхают полной грудью эту смесь.
И ни наград не ждут, ни наказанья,
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же неровного дыханья…
Долго оставаться на плаву,
Прежде чем узнать, что «я люблю», -
То же, что дышу, или живу!
Страна Любви — великая страна!
И с рыцарей своих для испытаний
Все строже станет спрашивать она.
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна…
Они уже согласны заплатить.
Любой ценой — и жизнью бы рискнули,
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули…
С ног сбивал, из мертвых воскрешал,
Потому что, если не любил,
Значит, и не жил, и не дышал!
Не докричишься, сколько не зови…
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибшим от невиданной любви…
И душам их дано бродить в цветах.
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться со вздохом на устах
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья…
Пусть поют во сне и наяву!
Я дышу — и значит, я люблю!
Я люблю — и, значит, я живу!
В Екатеринбурге мне нравится памятник Высоцкому и Влади.
В МАриуполе есть памятник Глебу Жеглову
Но вот этот наган постоянно воровали, замучались приделывать новый. В конце-концов просто плюнули и оставили без него
Году в 66-67-68-ом ехали с дачи чьей-то, подъедали огурцы, сидя на длинном заднем сидении автобуса (были тогда такие) и орали на весь автобус: «Парус! Порвали парус! Каюсь, каюсь, каюсь!...» Народ вздрагивал, но молчал… А уж как гонялись за записями… С «костей» переписывали… Качество, конечно, увы и ах, часть слов ващще не разбирали....
Иногда смотрю это видео… Высоцкий на нем просто идеален! ) При таком образе жизни сохранить истинно спортивную фигуру… в общем, талант - он всем талант! )
И кому теперь горше
от вселенской тоски —
машинисту из Орши,
хипарю из Москвы?
Чья страшнее потеря —
знаменитой вдовы,
или той, из партера,
что любила вдали?
Чья печаль ощутимей —
тех, с кем близко дружил,
иль того со щетиной,
с кого списывал жизнь?..
И на равных в то утро
у таганских ворот
академик и урка
представляли народ.
Леонид Филатов, 1980