Эдуард Асадов.

может  быть  у кого  то  есть  любимые  стихи  поэта. Делитесь.

Неплохой поэт.

Любить — это прежде всего отдавать.

Любить — значит чувства свои, как реку,

С весенней щедростью расплескать

На радость близкому человеку.

Любить — это только глаза открыть

И сразу подумать еще с зарею:

Ну чем бы порадовать, одарить

Того, кого любишь ты всей душою?!

Любить — значит страстно вести бои

За верность и словом, и каждым взглядом,

Чтоб были сердца до конца свои

И в горе и в радости вечно рядом.

А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет!

И нежности ждет и тепла, но только

Подсчетов бухгалтерских не ведет:

Отдано столько-то, взято столько.

Любовь не копилка в зашкафной мгле.

Песне не свойственно замыкаться.

Любить — это с радостью откликаться

На все хорошее на земле!

Любить — это видеть любой предмет,

Чувствуя рядом родную душу:

Вот книга — читал он ее или нет?

Груша… А как ему эта груша?

Пустяк? Отчего? Почему пустяк?!

Порой ведь и каплею жизнь спасают.

Любовь — это счастья вишневый стяг,

А в счастье пустячного не бывает!

Любовь — не сплошной фейерверк страстей.

Любовь — это верные в жизни руки,

Она не страшится ни черных дней,

Ни обольщений и ни разлуки.

Любить — значит истину защищать,

Даже восстав против всей вселенной.

Любить — это в горе уметь прощать

Все, кроме подлости и измены.

Любить — значит сколько угодно раз

С гордостью выдержать все лишенья,

Но никогда, даже в смертный час,

Не соглашаться на униженья!

Любовь — не веселый бездумный бант

И не упреки, что бьют под ребра.

Любить — это значит иметь талант,

Может быть, самый большой и добрый.

И к черту жалкие рассужденья,

Все чувства уйдут, как в песок вода.

Временны только лишь увлеченья.

Любовь же, как солнце, живет всегда!

И мне наплевать на циничный смех

Того, кому звездных высот не мерить.

Ведь эти стихи мои лишь для тех,

Кто сердцем способен любить и верить!

Источник: www.beesona.pro/stihi/asadov/764/

Эдуард Асадов по праву считался певцом любви в Советском Союзе. Его книги раскупались мгновенно, его стихи переписывались в тетрадки. А самое пронзительное стихотворение он посвятил своей супруге, Галине Разумовской, которую никогда не видел.  Галина Разумовская стала для него не только женой. Она стала его глазами, его чувствами, его настоящей любовью.©

Она ушла из жизни раньше своего супруга, скончавшись от сердечного приступа в 1997 году. Поэт вспоминал этот период, как один из самых сложных в своей жизни. Ведь он остался совсем один. И снова писал. Ей, своей любимой, но уже неземной.

Сквозь звёздный звон, сквозь истины и ложь,
Сквозь боль и мрак и сквозь ветра потерь
Мне кажется, что ты ещё придёшь
И тихо-тихо постучишься в дверь…
На нашем, на знакомом этаже,
Где ты навек впечаталась в рассвет,
Где ты живёшь и не живёшь уже
И где, как песня, ты и есть, и нет.

©

Это стихотворение, по-моему, все знают наизусть. Но до чего же просто и правильно сказано:

«Что же такое счастье?
Одни говорят:» Это страсти:
Карты, вино, увлеченья —
Все острые ощущенья".

Другие верят, что счастье —
В окладе большом и власти,
В глазах секретарш плененных
И трепете подчиненных.

Третьи считают, что счастье —
Это большое участие:
Забота, тепло, внимание
И общность переживания.

По мненью четвертых, это
С милой сидеть до рассвета,
Однажды в любви признаться
И больше не расставаться.

Еще есть такое мнение,
Что счастье — это горение:
Поиск, мечта, работа
И дерзкие крылья взлета!

А счастье, по-моему, просто
Бывает разного роста:
От кочки и до Казбека,
В зависимости от человека!"

Или вот это. Что ни строчка, то цитата;

«Да, Вы со мною были не честны.
Вы предали меня, и может статься,
Не стоило бы вовсе разбираться,
Нужны Вы мне иль больше не нужны.

Нет, я не жажду никакой расплаты!
И, как ни жгут минувшего следы,
Будь предо мной вы только виноваты,
То это было б пол еще беды.

Но Вы с душой нечистою своей
Всего скорее, даже не увидели,
Что вслед за мною ни за что обидели
Совсем для Вас неведомых людей.

Всех тех, кому я после встречи с Вами,
Как, может быть, они и хороши
Отвечу не сердечными словами,
А горьким недоверием души».

 Прекрасные стихи, удивительный автор, которого хочется читать и читать…

В застойные, семидесятые - девчонки вели такую толстую тетрадку, в которой клеились открытки, писались поздравления от подруг, собирались популярные песни, а главное - стихи о любви. Ну что еще больше может волновать 13-15 летнюю девчонку? И вот в этих тетрадках безраздельно царил Эдуард Асадов - это было его время и его аудитория. Среди собратьев-поэтов его даже пытались именовать «женским поэтом». А когда в конце 70-х «Комсомольская правда» провела опрос: кто ваш любимый поэт - Асадов победил почти с путинским отрывом от конкурентов, его назвали 68% участников опроса.©

Но популярность у читателей и признание у коллег-поэтов - совершенно разные вещи. Асадова всю жизнь недолюбливали маститые собратья по перу, критикуя его и низводя до звания «плебейского поэта». Особенно преуспел в этом Евгений Евтушенко, который, как известно, был очень самолюбив, и нельзя исключать, что им руководила зависть, еще бы, ведь ему вместе со всеми остальными Асадов оставил только 32% почитателей. По крайней мере, когда Евтушенко издавал в 1999 году антологию русской поэзии ХХ века, он не включил в неё ни одного асадовского стихотворения, и даже не упомянул, что был такой поэт..©

спасибо, Санакунэ Джукел. Это  песня  на  слова  Асадова.

До слез...

Очень нравится это стихотворение:

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель —
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа… быт… дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь… чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

Примечание: данное стихотворение не опубликовано ни в одном печатном издании при жизни автора. Произведение опубликовано в современных, в частности художественных книгах, что не может точно указывать авторство. Литературными критиками вопрос не изучался. Асадов был указан автором согласно внутреннему статистическому анализу, а также наличия стихотворения в современных книгах. Администрация не утверждает, что именно он является автором произведения, но и не опровергает это ввиду недостаточности фактов той или иной теории. Если у вас есть какая-либо дельная информация, пожалуйста, поделитесь ею в комментариях. ©

эти  стихи, Николя, я впервые  прочитала  на  Мамбе. Автор  был  не  указан.  Стихи  мне  понравились, но  я  ещё  тогда  только  осваивала  инет и не  стала  искать историю стихов.

Позднее на  каком  то  литературном  вечере было  сказано, что  автор Асадов. 

Может  и не он. Но  стихи  очень хорошие.

Если  кто  то  желает  разобраться  с этим  вопросом, то  читайте  тут:

Асадов или не Асадов? Кому принадлежит авторство стихотворения: «Как много тех, с кем можно лечь в постель...» | Библио Графия | Дзен (dzen.ru)

Ни одного стихотворения в памяти не задержалось. Нравились какие-то в юности, но нас безжалостно преподы клеймили за асадовщину, давая понять, что читать и цитировать данного автора - дурновкусье. 

Ая, Леди у вас иначе было?

 понятие «асадовщины» во многом связано именно с критикой,  поэтому отдает определенным налетом неподлинности.

его поэзия занимает определенную нишу, а интерес к его стихам впервые появляется в юношеском возрасте. Да и на гениальность он сам никогда не претендовал. Сейчас его имя знают далеко не все, так как он не считается серьезным поэтом, о нем не пишут монографии, его не проходят в школах… Но у него  много  поклонников его  творчества. Это один из немногих современных поэтов, у которого стихи написаны с любовью и со всей душой.

Ли, время такое было.

Было высокое мнение, спущенное в циркулярах, от него и плясали большинство преподов, мне так кажется.

да, вы  правы. В  то  время  и  «Битлов» запрещали, и Высоцкого, и  Булгакова.

Позволю себе заметить, в то время" никто ничего и никого не запрещал… ходу, так скажем, не особо давали… на ТВ не пускали, на те два нещастных канала… да и то были исключения… однако, народу это нисколько не мешало и слушать и читать...

Совершенно верно, Тина. Пластинки Битлов не выпускала " Мелодия", но записи были почти у всех. Высоцкий выступал на маленьких площадках, многие могли на концерт попасть( я тоже была, в ДК папиного предприятия), да и Булгакова читали, не без этого.

Леди, ты мне конкретно ответь, как у вас на филфаке было?

Асадова в программе не было. Да и не очень интересовал уже по сравнению с подростковостью. Выросли мы из него. Душевно-дидактическим казался, как раз для подрощенных детей. 

Пардон, скажу я, как пораньше познакомившаяся с творчеством этого поэта… где-то в начале 60-х… Наизусть не помню стихов… но в тетрадочку переписывала… было дело… В школе, правду говорю, даже фамилии этой не звучало, не то, что клеймения… только между нами, девочками...

а вам, Тина, какое  из  его  стихотворений  больше  нравилось?

Да не помню ж я уже… девчонка-подросток...13 лет… поахала… может, где чота и процитировала… Я к поэзии как-то ровно дышу… Евтушенко, Рождественский, Бела Ахмадуллина, Пастернак, Цветаева… - многое читано, не многое запомнилось - так… цитатами, да и то сейчас в голове путаются… Тогда от поэтов пряма в экстаз впадали. Я не впадала… Вот как тему прочла, всё пытаюсь вспомнить то, что тогда потрясло...- не могу...

У меня примерно так же. Память, итиее, шалунья эдакая!

Полезла ее освежить, так очень забавное попалось, прям по следам Валентининого поста про 40-летних. Но я его лучше сюда принесу.

«Женский секрет»

У женщин недолго живут секреты.
Что правда, то правда.
Но есть секрет, Где женщина твёрже алмаза.
Это: Сколько женщине лет?!

Она охотней пройдёт сквозь пламя
Иль ступит ногою на хрупкий лёд,
Скорее в клетку войдёт со львами,
Чем возраст свой правильно назовёт.

И если задумал бы, может статься,
Даже лукавейший Сатана
В возрасте женщины разобраться,
То плюнул и начал бы заикаться.
Картина была бы всегда одна:

В розовой юности между женщиной
И возрастом разных её бумаг
Нету ни щёлки, ни даже трещины.
Всё одинаково: шаг в шаг.

Затем происходит процесс такой
(Нет, нет же! Совсем без её старания!):
Вдруг появляется «отставание»,
Так сказать, «маленький разнобой»…

Паспорт всё так же идёт вперёд,
А женщину вроде вперёд не тянет:
То на год от паспорта отстаёт,
А то переждёт и на два отстанет…

И надо сказать, что в таком пути
Она всё больше преуспевает.
И где-то годам уже к тридцати,
Смотришь, трёх лет уже не найти,
Ну словно бы ветром их выметает.

И тут, конечно же, не поможет
С любыми цифрами разговор.
Самый дотошнейший ревизор
Умрёт, а найти ничего не сможет!

А дальше ни сердце и ни рука
Совсем уж от скупости не страдают.
И вот годам уже к сорока
Целых пять лет, хохотнув слегка,
Загадочным образом исчезают…

Сорок! Таинственная черта.
Тут всякий обычный подсчёт кончается,
Ибо какие б ни шли года,
Но только женщине никогда
Больше, чем сорок, не исполняется!

Пусть время куда-то вперёд стремится
И паспорт, сутулясь, бредёт во тьму,
Женщине всё это ни к чему.
Женщине будет всегда «за тридцать»…

И, веруя в вечный пожар весны,
Женщины в битвах не отступают.
«Техника» нынче вокруг такая,
Что ни морщинки, ни седины!

И я никакой не анкетой мерю
У женщин прожитые года.
Бумажки — сущая ерунда,
Я женской душе и поступкам верю.

Женщины долго ещё хороши,
В то время как цифры бледнеют раньше.
Паспорт, конечно, намного старше,
Ибо у паспорта нет души!

А если вдруг кто-то, хотя б тайком,
Скажет, что может увянуть женщина,
Плюньте в глаза ему, дайте затрещину
И назовите клеветником!

Леди , посмешили.

Это не я, это Асадов)) Ну молодец же!

Не скажу, что вспомнила… в паутине покопалась....

Трусиха
 Шар луны под звездным абажуром

Озарял уснувший городок.

Шли, смеясь, по набережной хмурой

Парень со спортивною фигурой

И девчонка - хрупкий стебелек.

Видно, распалясь от разговора,

Парень между прочим рассказал,

Как однажды в бурю ради спора

Он морской залив переплывал.

Как боролся с дьявольским теченьем,

Как швыряла молнии гроза.

И она смотрела с восхищеньем

В смелые горячие глаза...

А потом, вздохнув, сказала тихо:

- Я бы там от страха умерла.

Знаешь, я ужасная трусиха,

Ни за что б в грозу не поплыла!

Парень улыбнулся снисходительно,

Притянул девчонку не спеша

И сказал: - Ты просто восхитительна,

Ах ты, воробьиная душа!

Подбородок пальцем ей приподнял

И поцеловал. Качался мост,

Ветер пел… И для нее сегодня

Мир был сплошь из музыки и звезд!

Так в ночи по набережной хмурой

Шли вдвоем сквозь спящий городок

Парень со спортивною фигурой

И девчонка - хрупкий стебелек.

А когда, пройдя полоску света,

В тень акаций дремлющих вошли,

Два плечистых темных силуэта

Выросли вдруг как из-под земли.

Первый хрипло буркнул: - Стоп, цыпленки!

Путь закрыт, и никаких гвоздей!

Кольца, серьги, часики, деньжонки -

Все, что есть, на бочку, и живей!

А второй, пуская дым в усы,

Наблюдал, как, от волненья бурый,

Парень со спортивною фигурой

Стал, спеша, отстегивать часы.

И, довольный, видимо, успехом,

Рыжеусый хмыкнул: - Эй, коза!

Что надулась?! - И берет со смехом

Натянул девчонке на глаза.

Дальше было все, как взрыв гранаты:

Девушка беретик сорвала

И словами: - Мразь! Фашист проклятый! -

Как огнем, детину обожгла.

- Наглостью пугаешь? Врешь, подонок!

Ты же враг! Ты жизнь людскую пьешь! -

Голос рвется, яростен и звонок:

- Нож в кармане? Мне плевать на нож!

За убийство «стенка» ожидает.

Ну а коль от раны упаду,

То запомни: выживу, узнаю!

Где б ты ни был - все равно найду!

И глаза в глаза взглянула твердо.

Тот смешался: - Ладно… Тише, гром… -

А второй промямлил: - Ну их к черту! -

И фигуры скрылись за углом.

Лунный диск, на млечную дорогу

Выбравшись, шагал наискосок

И смотрел задумчиво и строго

Сверху вниз на спящий городок.

Где без слов по набережной хмурой

Шли, чуть слышно гравием шурша,

Парень со спортивною фигурой

И девчонка - «слабая натура»,

«Трус» и «воробьиная душа».

1963 год

О! Я этот стих помню!( не наизусть, конечно). 

Еще про мамино сердце, если это Асадовское.

А, нет… То, которое имела в виду- это Л. Татьяничева написала. Напутала. Наверное, в тетрадочке рядом переписано было)

Не это? Меня, помню, потрясло...

Дмитрий Кедрин

Дивчину пытает казак у плетня:
«Когда ж ты, Оксана, полюбишь меня?
Я саблей добуду для крали своей
И светлых цехинов, и звонких рублей!»
Девчина в ответ, заплетая косу:
«Про то мне ворожка гадала в лесу.
Пророчит она: мне полюбится тот,
Кто матери сердце мне в дар принесет.
Не надо цехинов, не надо рублей,
Дай сердце мне матери старой твоей.
Я пепел его настою на хмелю,
Настоя напьюсь — и тебя полюблю!»
Казак с того дня замолчал, захмурел,
Борща не хлебал, саламаты не ел.
Клинком разрубил он у матери грудь
И с ношей заветной отправился в путь:
Он сердце ее на цветном рушнике
Коханой приносит в косматой руке.
В пути у него помутилось в глазах,
Всходя на крылечко, споткнулся казак.
И матери сердце, упав на порог,
Спросило его: «Не ушибся, сынок?»

мне тоже нравится.

Не клеймили. Но и к классикам не причисляли. 

Наизусть тоже не помню, но в тетрадочку в школьные годы переписывали, ага. Ахматову и Цветаеву тоже переписывали. Другое дело, что Анну и Марину изучали в русле поэзии Серебряного века, а Асадов-современник. Не торопились тогда ни тиражи увеличивать, ни в классики записывать.

Вспомнила… Письмом мне прислали для тетрадочки… Долго считала, что это Асадов, но нет, Майя Румянцева

Говорят, нынче в моде седые волосы,
И «седеет» бездумно молодость.
И девчонка лет двадцати
Может гордо седою пройти.
Но какому кощунству в угоду,
И кому это ставить в вину.
Как нельзя вводить горе в моду,
Так нельзя вводить седину.

Память, стой, замри! Это надо.
То из жизни моей — не из книжки…
Из блокадного Ленинграда
Привезли седого мальчишку.
Я смотрела на чуб с перламутром
И в глаза его очень взрослые.
Среди нас он был самым мудрым,
Поседевший от горя подросток.

А ещё я помню солдата.
Он был контужен взрывом гранаты.
И оглох… И навек онемел…
Вот тогда, говорят, поседел.
О, седая и мудрая старость.
О, седины неравных боёв.
Сколько людям седин досталось
От неотданных городов.
А от тех, что пришлось отдать —
Поседевших не сосчитать.

Говорят, нынче в моде седИны…
Нет, не мода была тогда:
В городах седые дымины,
И седая в селе лебеда.
И седые бабы-вдовицы,
И глаза, седые от слёз,
И от пепла седые лица
Над холмом поседевших берёз.

Пусть сейчас не война… Не война…
Но от горя растёт седина.
… Эх ты, модница, злая молодость.
Над улыбкой седая прядь…
Это даже похоже на подлость…
За полтинник седою стать.
… Я не против дерзости в моде,
Я за то, чтобы модною слыть.
Но седины, как славу, как орден
Надо, выстрадав, заслужить!…

Мне именно позиция вуза интересна.

Ая, Леди у вас иначе было?

Лично я с творчеством Асадова впервые познакомилась в детстве в рукописном варианте, переписывая его стихи  в те самые тетради, о которых говорила Ли. У меня в 70-е в школе тоже  была такая тетрадка. Я, конечно, потом слышала что творчество Асадова, по мнению критиков - это примитив и дурной вкус, но никак не образец высокой поэзии, зато  мне лично оно  нравилось, легко запоминаясь. А поскольку у нас ни в школе, ни в университете творчество Асадова в программе не присутствовало, то у нас никто из преподов его и не клеймил...)))

     Как утверждают профессионалы критики, его творчество как раз и соответствует   подростковому возрасту. Вот детские стишки  они супер простые и понятные. А эти про добро, зло, любовь, преданность или предательство уже чуть более изысканным, но все равно примитивным языком. Над этими стихами не надо думать, додумывать, размышлять. Все предельно понятно и просто. Поэтому, наверно, и не изучают его.

     Еще читала, что ему давали зеленый свет, печатали, где-то продвигали, учитывая его физический недуг-слепоту. Т.е. ему посчастливилось стать примером того, как в совесткой стране у всех равные возможности.  Почему я это запомнила, потому что в школе тоже писала его стихи в тетрадку и некоторые знала наизусть. А когда увидела о нем статью позже в каком-то журнале, то заинтересовалась.

 Вот Трусиху я наизусть знала. Сейчас начала читать и почти все вспомнила. Да, длинная память намного сильнее, чем короткая. Сейчас можешь не вспомнить, что пол часа назад было. 

Не, ну зла не хватает на этих профессиональных критиков....«про добро, зло, любовь, преданность или предательство», каким бы языком это не было написано, тоже можно думать, додумывать, размышлять… Во скажите мне, а я спрошу - зачем сочинять стихи и прозу шифровками? Мысль писателя, по- моему, должна быть ясна и понятна читателю… Понимаю, есть словеса простые и изящные… это ж от времени зависит… Скажете - музыка слов? У Асадова, как мне слышится - звучит… Затирали, думаю… тем более, конъюнктурщиком он не был, перед властями и чиновниками от литературы, пардон, хвостом паркет не мёл....

Спасибо. 

Мы как то затронули на семинаре, видимо, поэтому и услышало. В программу, действительно, не входило. 

А меня в юные годы зацепило от Р. Рождественского.

— Отдать тебе любовь?

— Отдай!

— Она в грязи…

— Отдай в грязи!

— Я погадать хочу…

— Гадай.

— Еще хочу спросить…

— Спроси!

— Допустим, постучусь…

— Впущу!

— Допустим, позову…

— Пойду!

— А если там беда?

— В беду!

— А если обману?

— Прощу!

— «Спой!»- прикажу тебе..

— Спою!

— Запри для друга дверь…

— Запру!

— Скажу тебе: убей!..

— Убью!

— Скажу тебе: умри!..

— Умру!

— А если захлебнусь?

— Спасу!

— А если будет боль?

— Стерплю!

— А если вдруг — стена?

— Снесу!

— А если — узел?

— Разрублю!

— А если сто узлов?

— И сто!..

— Любовь тебе отдать?

— Любовь!..

— Не будет этого!

— За что?!

— За то, что не люблю рабов.

Спорно!

Иничуточки!)))

раз  уж  мы  перешли на  творчество  других поэтов, я тоже  хочу да  вас  донести  стихотворение, которое  недавно  услышала  и оно  мне  очень  понравилось.

 Джио Россо

­Прошлое — это прекрасно, моя Мари,
только с собой его, милая, не бери.
Лучше оставь его в бабушкином сундуке,
или у мамы в шкатулке, но в рюкзаке,
что ты несешь за плечами, его не храни,
слишком тяжелый камень, моя Мари.

Прошлое — это как детство, скажи прощай,
изредка воскресеньями навещай.
Но никогда в глаза ему не гляди,
прошлое — это зараза, моя Мари.
Белый осколок чашки, причуда, пыль,
и на земле лежащий сухой ковыль.

Это товар без возврата, пробитый чек,
смуглый мальчишка с родинкой на плече,
что целовал под саваном темноты,
первый бокал мартини, табачный дым.
Всё, что когда-то выгорело костром:
истина, безмятежность, невинность, дом.

Ты не святая, зачем тебе этот крест? -
сотни отпущенных рук, опустевших мест.
Всё, что не прижилось и не проросло,
даже вот это ангельское крыло.
Выбрось его с рождественской мишурой,
смело шагай под звёздами, громко пой.

Прошлое — это так больно, моя Мари,
всё, что нельзя исправить и изменить.
Каждое грубое слово, кривой совет,
тот утонувший в море цветной браслет.
Слёзы на выпускном и последний вальс.
Что-то хорошее тоже, но в том и фарс:

это есть якорь, что тянет тебя ко дну,
в прошлый четверг, в растаявшую весну.
Если не сможешь и не шагнешь вперед,
то, что давно истлело, тебя сожрёт.

Брось его в пламя, гляди, как оно горит,
полку освободи для другой любви.
Прошлое — это прекрасно, моя Мари,
только с собой ни за что его не бери.

© Джио Россо

Источник: www.litprichal.ru/work/360000/?ysclid=lor4gxuorn122417788

Философично. И мелодично.

Ну и про котиков. Куда ж без них. Эти стихи наверное все знают, но всё же...

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут…Глупый, глупый ты мой Человек»

Саша Бес

они  умерли?

Перешли в другое измерении.  Но и там ничего не поменялось.

Умерли и встретились

Порою не хватает злости,

Когда поэтам моют кости.

Кто гений, ну а кто бездарность,

Решает критика коварность.

Я так скажу, без сожалений,

Кто мил душе, тот уже гений.

Коль ритмом слов пронзает сердце,

То критики до пи@ды дверцы.

молдец, Николя. Всё правильно. раз  цепляет, значит  не проходит  бесследно. А  критики -  работа у них  такая, критиковать. Только  частенько  они  по заказу  это  делают.

Согласен. По моему критики, это просто неудавшиеся поэты. Самим не дано, вот кости в могилках и ворошат.

так если б  только  в могилках. Они могут автора  и при  жизни  уничтожить.